Un poema de Miguel Méndez

Publicado 2017-02-01 08:14:21

Cosecha

 

La olla ya no me quema

Se me curtieron las manos y el corazón

Gacetas que nadie leerá

 

Morimos todos

Vivimos pocos

Dormidos somos

 

¿Qué soy de mí?

Azotes de la razón

Duele, tu sacrificio

 

Vuelta tras vuelta

Una, dos, tres veces

Son ciclos, no una línea recta

 

La palabra es eternidad

Olvido, no tener quien lo lea

Quedan los labios de papel

 

Mis manos

Manos de mi padre

De mi madre los brazos

 

Poquito entendimiento nada mas

Somos semilla

En la milpa del mundo

 

Miguel Mendez. Fronterizo (Cd Juárez/El Paso). 1991. Vive en Chicago. Estudia en Northeastern University. Es cocinero. Ha participado en lecturas de poesía y publicado en varias revistas del área.

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